25/02/2007 |
TANGO
1. NO PUEDO ENTREGARME A TI
RELACIONADO CON EL TANGO UNO
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SERGIO GIL
(Mèxico)
NO PUEDO ENTREGARME A TI
YA NO PODRÍA QUERERTE
ESTOY SENTENCIADO A MUERTE
MI ILUSIÓN, LA PERDÍ,
A UNA MUJER SE LA DI
CUANDO DESPERTÉ A LA VIDA
ES MI PASIÓN ENCENDIDA
DE ELLA ME ENAMORÉ,
NUNCA JAMÁS LA OLVIDÉ,
SIGUE EN EL ALMA METIDA.
QUE MÁS QUERRÍA MUJER
QUE PERDERME ENTRE TUS BRAZOS
GOZAR TUS DULCES ABRAZOS
DISFRUTAR DE TU QUERER,
PERO NADA PUEDO HACER
NO MANDO EN MI SENTIMIENTO
HE DE VIVIR MI TORMENTO
CONTINUAR ESTA ANSIEDAD,
MORIRÉ EN LA SOLEDAD,
CON ELLA EN EL PENSAMIENTO.
ELLA SE VOLVIÓ MI SINO
Y ME TIENE ENCADENADO
NO PUEDO SER LIBERADO
ESTE ES MI AMARGO DESTINO,
PROSIGUE CON TU CAMINO
MI VIDA NO ES SERENA,
REALMENTE ES UNA PENA
MUY TARDE TE CONOCÍ
DEBO RENUNCIAR A TI,
QUE ERES CONMIGO TAN BUENA
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Hombres necios
que acusáis...
27/02/07
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| SOR JUANA INES
DE LA CRUZ
(Mèxico)
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión, ninguna gana;
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?
Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
Mi Angel/Lucia Palacios
¿Cuál
mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?
Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
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| ME
ENCANTA DIOS
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25/02/2007 |
EL LABERINTO DEL FAUNO
JAIME SABINES
Me encanta Dios.
Es un viejo magnifico que no se toma en
serio.
A él le gusta jugar y juega.
Y a veces se
le pasa la mano y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente.
Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante
torpe de las manos.
Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda,
o Cristo
o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan
que nos portemos bien.
Pero eso a él no le preocupa
mucho: nos conoce.
Sabe que el pez grande se traga al chico,
que la lagartija grande se traga a la pequeña,
el
hombre se traga al hombre.
Y por eso inventó la muerte:
para que la vida -no tú ni yo- la vida sea para siempre.
Ahora los científicos salen con su teoría
del Bing Bang...
Pero ¿qué importa si el universo
se expande interminablemente o se contrae?
Esto es asunto
sólo para agencias de viajes.
A mi me encanta Dios.
Ha puesto orden en las galaxias
y
distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas.
Y es tan juguetón y travieso que el otro día
descubrí
que ha hecho -frente al ataque de los anbióticos-
¡bacterias mutantes!
Viejo sabio o niño explorador,
cuando deja de jugar
con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso,
hace campos
de flores o pinta el cielo de manera increíble.
Mueve una mano y hace el mar,
mueve otra y hace el bosque.
Y cuando pasa por encima de nosotros,
quedan las nubes,
pedazos de su aliento.
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos,
manda
tormentas, caudales de fuego,
vientos desatados, aguas alevosas,
castigos y desastres. Pero esto es mentira.
Es la tierra que cambia -y se agita
y crece- cuando Dios
se aleja.
Dios siempre esta de buen humor.
Por eso es el preferido
de mis padres,
el escogido de mis hijos,
el más cercano
de mis hermanos,
la mujer más amada, el perrito y
la pulga,
la piedra más antigua, el pétalo
más tierno,
el aroma más dulce, la noche insondable,
el borboteo de luz, el manantial que soy.
A mi me gusta, a mi me encanta Dios.
Que Dios bendiga a Dios
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EL DIABLO Y
YO NOS ENTENDEMOS |
El diablo y yo nos entendemos
como dos viejos amigos.
A veces se hace mi sombra,
va a todas partes conmigo.
Se me trepa a la nariz
y me la muerde
y la quiebra con sus dientes
finos.
Cuando estoy en la ventana
me dice ¡brinca!
detrás del oído.
Aquí en la cama se
acuesta
a mis pies como un niño
y me ilumina el insomnio
con luces de artificio.
Nunca se está quieto.
Anda como un maldito,
como un loco, adivinando
cosas que no me digo.
Quién sabe qué
gotas pone
en mis ojos, que me miro
a veces cara de diablo
cuando estoy distraído.
De vez en cuando me toma
los dedos mientas escribo.
Es raro y simple. Parece
a veces arrepentido.
El pobre no sabe nada
de sí mismo.
Cuando soy santo me pongo
a murmurarle al oído
y lo mareo y me desquito.
Pero después de todo
somos amigos
y tiene una ternura como
un membrillo
y se siente solo el pobrecito
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Jaime
Sabines (México) |
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TE VAS
23/02/07 |
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Paloma Elfride (México)
Te vas así como si nada
Y dejas en mi almohada
Tristeza y soledad
Y yo así como cualquiera
Me quedo con mi pena
Difícil de olvidar
Que voy a hacer mañana si te marchas
No se que haré mañana
Mañana si te vas
Serè honestas para abrazarme
Sino puedo acariciarte
Si te veo ir como si nada.
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ESPERO CURARME
DE TI
15/02/07
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Jaime
Sabines*
(México)
Espero
curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte,
de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las
prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo,
abstinencia, soledad.
¿Te
parece bien que te quiera nada más una semana? No
es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se
puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado
sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio. Porque las mejores palabras
del
amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay
que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo
del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te
quiero
cuando digo: "qué calor hace", "dame
agua",
"¿sabes manejar?", "se hizo de noche"...Entre
las gentes,
a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya
es tarde",
y tú sabías que decía "te quiero".)
Una
semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo. Para que hagas con él lo que
tú quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve,
es cierto. Sólo quiero una semana para entender las
cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio
para entrar a un panteón.
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*
Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas;
el 25 de marzo de 1926. Hijo de un libanés emigrado.
Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de
México. Estudió medicina, pero abandonó
estos estudios, posteriormente estudió letras en la
Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM),
donde se licenció en Lengua y Literatura Española.
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20/02/2007 |
TANGO
25. QUISE SER LIBRE
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SERGIO GIL (México)
QUISE SER LIBRE Y YA VES
QUE NO ME SIRVIÓ DE NADA
PUES ME SIENTO SOLA, AISLADA
Y MI MUNDO ESTÁ ALREVEZ,
YA NO ME CAUSA INTERÉS
TODO LO QUE YO CREÍA
QUE A MI ME DIVERTIRÍA
DÁNDOME SATISFACCIÓN,
Y LO QUE SOÑÉ ILUSIÓN
FUE TAN SOLO FANTASÍA.
ME EXIGÍA LIBERTAD
BUSCAR PRONTO LA RUPTURA
DE LO QUE SENTÍA ATADURA
Y FALTA DE EQUIDAD,
DUDABA DE MI DIGNIDAD
Y SI ESO ERA CONDENA
QUE TRAÍA UNA CADENA
QUE ME HACÍA SER SU ESCLAVA,
Y QUE SI YO ME DEJABA
SIEMPRE VIVIRÍA EN PENA.
QUE EQUIVOCADA ESTABA
COMO NO LO PUDE VER
SI ESE ERA MI QUERER
EL HOMBRE QUE ME LLENABA,
CON PASIÓN ME LE ENTREGABA
Y SUCUMBÍA A SU SER,
AHORA NO LO PUEDO HACER
PORQUE YA NO ESTÁ CONMIGO
Y ESE ES EL MAYOR CASTIGO
A MI ALMA DE MUJER.
DESEO
QUE AQUÍ VIVIERA
Y SER POR EL SOJUZGADA
OBEDECER SU MIRADA
Y VIVIR A SU MANERA,
QUE TODA LA VIDA FUERA
MI COMPAÑERO Y MOTOR
ENTREGARME SIN PUDOR
SIN PENSAR, SIN CONDICIONES,
REVIVIR NUESTRAS PASIONES
Y RESURJA NUESTRO AMOR.
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AMOR
MÍO, MI AMOR.... |
15/02/07
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JAIME
SABINES *
(México)
Amor
mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.
Me
lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.
Te
quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.
Te
quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.
Cabellera
del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,
voy
a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costa
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AMANTES
de FERNANDO UREÑA |
*
Poeta y ensayista mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez
en 1926.
Se radicó en Ciudad de México desde 1949 cuando
inició sus estudios de Filosofía y Letras. Aunque
escribió sus primeros poemas antes de los dieciocho
años, fue allí en la universidad donde publicó
«Horal» a la edad de veintitrés años.
Un recuento de sus poemas fue publicado por la UNAM en 1962. |
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14/02/2007
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POEMA 15... ME GUSTAS
CUANDO CALLAS...
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Delicadeza
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PABLO NERUDA
(Chile)
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
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TENGO TIEMPO…
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11/02/2007 |
ANONIMO
(Mèxico)
Tengo tiempo para quererte
pero los segundos se acaban,
no me da tiempo a decirte,
a besarte con sentimientos,
a estremecerte con caricias,
tengo tiempo para amarte
si este segundo es eterno.
De la mañana a la noche
de tu cuerpo al mío
de tu color a mi mirada
de tu aire a mi aire
de tu voz a mi entender
de tu gozo a mi deseo
de tu caricia a mi beso
de tu amor... a mi amor.
Mantengo la esperanza de ti
porque no creo en el adiós
porque nuestro amor no es recuerdo
mantengo la vida de sentirte
porque nos quisimos y nos queremos
porque nací para amarte
mantengo la esperanza de tu vuelta
te esperaré.
Pensaré en ti
pensaré que te conocí,
sentiré tu presencia
sentiré que estas aquí
sabré que existes,
sabré que me conoces
y siempre me ilusionare,
como el día en el que te conocí.
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IDOLATRIA
escultura de Alfredo Muñoz-Cano Ortiz
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| CONTIGO
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07/02/2007
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Lisa Nowak enfrenta cargos por intentar matar a su rival
de amores.
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Joaquín Sabina (España)
Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá.
Yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros.
Yo no quiero sembrar ni compartir.
Yo quiero catorce de frebrero,
ni cumpleaños feliz.
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Ocultando su rostro, Lisa Nowak vuelve a Texas procedente
de Florida, donde enfrenta cargos por intentar matar a su
rival de amores
|
Yo no quiero cargar
con tus maletas.
Yo no quiero que elijas mi champú.
Yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta, brindar a tu salud.
Yo no quiero domingo por la tarde.
Yo no quiero columpio en el jardín.
lo que yo quiero corazón cobarde,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres,
porque el amor cuando no muere mata,
porque amores que matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,
nunca supe llegar a fin de mes.
Yo no quiero comerme una manzana,
dos veces por semana,sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero,
yo no quiero besar tu cicatriz.
Yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.
No me esperes a las doce en el juzgado.
No me digas volvamos a empezar.
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Yo no quiero ni
libre ni ocupado
ni carne ni pecado ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber porqué lo hiciste
lo que yo quiero muchacha de ojos trites,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres,
porque el amor cuando no muere mata,
porque amores que matan nunca mueren.
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| EL
IDILIO DE LOS VOLCANES |
04/02/2007
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José Santos Chocano (Perú)
El Ixtacíhuatl traza la figura yacente
de una mujer dormida bajo el sol.
el Popocatépetl flamea en los siglos
como una apocalíptica visión;
y estos dos volcanes solemnes
tienen una historia de amor,
digna de ser cantada en las complicaciones
de una extraordinaria canción.
Ixtacíhuatl –hace ya miles de años-
fue la princesa más parecida a una flor,
que en la tribu de los viejos caciques
del más gentil capitán se enamoró.
El padre augustamente abrió los labios
y díjole al capitán seductor
que si tornaba un día con la cabeza
del cacique enemigo clavada en su lanzón,
encontraría preparados a un tiempo mismo,
el festín de si triunfo y el lecho de su amor.
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Y Popocatépetl fuese a la guerra
con esta esperanza en su corazón:
Domó las rebeldías de las selvas obstinadas,
el motín de los riscos contra su paso vencedor,
la osadía despeñada de los torrentes,
la acechanza de los pantanos en traición;
y contra cientos de soldados,
por años de años gallardamente combatió.
Al fin tornó a la tribu, y la cabeza
del cacique enemigo sangraba en su lanzón.
Halló el festín del triunfo preparado,
pero no así el lecho de su amor;
en vez del lecho encontró el túmulo
en que su novia, dormida bajo el sol,
esperaba en su frente el beso póstumo
de la boca que nunca en vida la besó.
Y Popocatépetl quebró en sus
rodillas
el haz de flechas; y, en una sola voz,
conjuró las sombras de sus antepasados
contra las crueldades de su impasible Dios.
Era la vida suya, muy suya,
porque contra la muerte la ganó;
tenía el triunfo, la riqueza, el poderío,
pero no tenía el amor...
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Valle de Mexico
1908
José María Velasco
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Entonces hizo que
veinte mil esclavos
alzaran un gran túmulo ante el sol,
amontonó diez cumbres
en una escalinata como alucinación;
tomó en sus brazos a la mujer amada,
y él mismo sobre el túmulo la colocó;
luego, encendió una antorcha, y, para siempre
quedóse en pie alumbrando el sarcófago de su
dolor.
Duerme en paz, Ixtacíhuatl; nunca los
tiempos
borrarán los perfiles de tu casta expresión.
Vela en paz, Popocatépetl, nunca los huracanes
apagarán tu antorcha, eterna como el amor...
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| AMOR
CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE |
06/02/2007
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Se
funden en abrazo de 6 mil años. Los restos de dos personas
fueron hallados en Italia entrelazados en un abrazo milenario;
se cree que pertenecieron al Neolítico |
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Cerrar podrá mis ojos
la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la
ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios
prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no
su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
Francisco de Quevedo y Villegas
(España) |
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POEMA DEL AMOR AJENO
Puedes irte y no importa, pues
te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu
amor.
La vida nos acerca y a la vez
nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...
Por eso puedes irte, porque,
aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.
Tu amor es como un río,
que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.
Para un deseo así, toda
la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando
en mí!
Jose Angel Buesa (Cuba)
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| AMOR |
04/02/2007
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Paloma Elfride (México)
Amor es una flor- dijo la tierra
Amor es una gota-dijo la lluvia
Amor es silencio- dijo el murmuro
Amor es llama- dijo el fuego
Amor es danza- dijo el bailarín
Amor es color- dijo el arco iris
Amor es pinceles-dijo el pintor
Amor es barro-dijo el escultor
Amores canto- dijo el músico
Cuanto han mentido
El amor es Dolor –dijo el llanto
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02/02/2007 |
Extracto de Guitarra Negra |
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Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la gráfica del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... Los ojos míos en la contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos."
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Alfredo Zitarrosa (Uruguay) |
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La patria |
01/02/2007
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Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelaAMORs en la lluvia,
salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
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Julio Cortázar (Argentina) |
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